Na tenda do chá, onde os pensamentos fervem em poucos malabarismos e as palavras querem-se sem açúcar, trocam-se duas colheres de conversa.
Apesar de não existir uma porta a trancar a entrada, nunca aparecem mais presenças e isso torna a atmosfera da tenda como o interior de um balão de ar quente. Por esse motivo o bule foi dispensado por falta de utilidade e mais tarde foi contratado o sopra-chá, que para além de soprar para dentro das chávenas, não tem consentimento para fazer mais nada. Sopra à vez, de forma neutra e usa um sopro diferente para cada chávena por uma questão de higiene.
A água para a infusão, essa, escorre pelas paredes suadas da tenda e deixa todos inquietos com o movimento de bailarina destas. Quem morre de ansiedade são as saquetas que incham de contentamento só por imaginar a água trapezista.
Finalmente, as colheres tilintam contra a porcelana murmúrios convexos no mesmo instante em que o vórtice aturdia o olhar do sopra-chá.
Ao fim de algum tempo, o som metálico, ritmado e desencontrado da infusão faz cara de palhaço e todos escondem o sorriso dentro da chávena. Lá em cima, longe dos olhares horizontais, o pires roda na corda bamba, a mesma corda que segura a saqueta do chá...
Apesar de não existir uma porta a trancar a entrada, nunca aparecem mais presenças e isso torna a atmosfera da tenda como o interior de um balão de ar quente. Por esse motivo o bule foi dispensado por falta de utilidade e mais tarde foi contratado o sopra-chá, que para além de soprar para dentro das chávenas, não tem consentimento para fazer mais nada. Sopra à vez, de forma neutra e usa um sopro diferente para cada chávena por uma questão de higiene.
A água para a infusão, essa, escorre pelas paredes suadas da tenda e deixa todos inquietos com o movimento de bailarina destas. Quem morre de ansiedade são as saquetas que incham de contentamento só por imaginar a água trapezista.
Finalmente, as colheres tilintam contra a porcelana murmúrios convexos no mesmo instante em que o vórtice aturdia o olhar do sopra-chá.
Ao fim de algum tempo, o som metálico, ritmado e desencontrado da infusão faz cara de palhaço e todos escondem o sorriso dentro da chávena. Lá em cima, longe dos olhares horizontais, o pires roda na corda bamba, a mesma corda que segura a saqueta do chá...
E eu que não gostava de circo e casas de chá.... Se inspiram textos como este deve haver algo neles que me escapa. Se calhar só funciona quase se interseccionam....
ResponderEliminarTiiL, não me poderias dar melhor presente de Natal. Está simplesmente fabuloso
ResponderEliminarGostei, mas encontro estas (aqui e ali) nas palavras assinadas por outros.
ResponderEliminarOs seus tem sido, nos ultimos meses, os unicos textos que valem a pena ler neste blog. Um oasis portanto. Parabéns