Pequena entrada em grande

Chegaste depois de bater a muitas portas. Os nós dos dedos eram já nós da madeira das portas, de tanto encontro. E doíam, gastando-se. Dia após dia, ano após ano, reinvestias empurrando a vontade de ser. Questionavas ser tua, a vontade. Afinal, a tua vontade era a deles. Afinal, eram eles que te pegavam nas mãos e batiam nas portas, todos os dias.

Mas só foi quando quiseste, só tu podias querer. A eles bastava-lhes crer. Só tu podias fazer com que, do lado de lá das portas, se fizesse ouvir a vontade. Só tu podias ser.

A passagem pela porta acabou por não ser uma mera entrada. Foi uma grande saída. Foi um passo definido e não em falso, como todas as outras batidas nas portas. Ainda assim entraste, de rompante, contra os dias deles, e as noites, e todas as horas que lhes restavam. Invadiste-lhes os instantes vagos e preenchidos. A estes, desocupando-os com realeza e mestria, na volta de um choro ou de um sorriso.

Agora atravessada a porta, enches tudo até às abóbadas mais altas. As paredes e cantos do coração. E iluminas, dia e noite, o casebre daqueles que te pegaram nas mãos no dia em que bateste à porta e finalmente entraste.

Pão

Olhei instintivamente para o lado. Percebi que era um mendigo daqueles que carregam sacos e provavelmente não tomava banho há muito tempo. Ele estava ali, olhando para a mesma situação, para os pássaros. Nos olhamos brevemente. Houve um bem-estar de aceitação de um com a presença do outro. Naquela época da minha vida, não havia nenhuma discriminação entre aquelas pombas, aquele homem ou qualquer condição social. Simplesmente olhava para aquela pessoa. Tudo era um momento único,acontecendo sob atenção plena.

De repente, aconteceu algo inesperado. Várias pombas foram bicar o mesmo pedaço de pão e quando uma tocou, e mais duas tocaram, antes de puxarem o pão ao mesmo tempo, elas largaram. Largaram com tanta intensidade - acreditando que as outras iam pegar, imagino eu - que elas deram as costas e deixaram aquele enorme pedaço de pão.

Olhei para o lado e o nosso amigo mendigo abriu um sorriso que depois se transformou numa gargalhada. Aquele pedaço de pão estava ali parado. Nenhuma das pombas chegou mais perto dele. Olhei com surpresa, o mendigo levantou se, agarrou aquele pedaço de pão -o maior deles- sorriu, olhou para mim e falou:

- Acho que elas me deram. é servido?
- Não, muito obrigado... Respondi.

Fiquei a olhar a cena, a enorme felicidade daquele homem comendo aquele pão seco do chão que era, na verdade, o resto das pombas. Ele era muito feliz, com a mão suja, encardida, os dentes partidos que dava pra ver de longe, e um forte odor de falta de limpeza. Ele sentou se com a satisfação de uma pessoa que se senta num restaurante para comer o melhor prato. Olhava pra mim, sorria e falava:

- Obrigado! Obrigado! Obrigado.

Talvez ele não comece naquele dia, mas a humildade dele era tão grande -porque se ele fosse uma pessoa movida pela fome ele teria simplesmente espantado as pombas e recolhido os pães- que ele esperou para ver se sobrava.A gratidão dele era imensa, como se tivesse ganhado a loteria ou conseguido fechar o negócio da sua vida. E era só um pedaço de pão velho, esquecido. Esquecido até pelos animais...

Correia

Lamentas?
O tempo a passar corta
Arrasta-se sempre e corta
Mas tu engoles tesouras
Pensas que talhas a giz
E cortas com o estômago
Sempre que te encostas a mim
Dizes que é pelo tracejado
Que não dói
Não?
Mesmo quando os dedos são linhas de alinhavar
E criam nós entre eles
Enleiam-se
Partem-se
(Ninguém tem paciência para os nós)
Mas tu vais direito às bainhas
Rematas pelos pulsos
Espetas a agulha
Casas o padrão do tecido
O tempo a passar corta
E os teus descendentes nascem
São meninos que brincam com carretilhas
Descrevem círculos dentro das minhas pupilas
E sorriem
Eu oiço
Mas não há som que me grite
Só o toque do coágulo lacrimal
Que vês a deslizar sempre e corta
Lamentas?
A correia da máquina há muito que se ausentou.

Caixa

Eu cometi um grande erro: pensei que o coração era meu.
Mas Ele veio e arrebatou me...
Então, eu percebi que eu não era mais meu.
Porque, diante d'ele eu não era coisa alguma.
E o caminho que eu seguia, também nunca foi meu.
Sim, eu estava enganada: tudo era Ele.
Sempre foi assim... Mesmo quando eu pensava estar sozinha.
Ah, quantas vezes Ele me sustentou, sem que eu O percebesse...
E quantas vezes Ele me livrou de situações perigosas...
E, quando eu pensava estar no comando, era Ele que me impulsionava...
E, por mais que eu errasse, Ele sempre me amparava.
Ele veio e encheu o meu coração de flores amarelas e azuis.
E disse me : "Diante dos ventos da maldade, oferece flores.
O coração é um ser espiritual sob o comando da Luz.
Pensa em Mim dentro do teu coração. E abraça o mundo em silêncio.
E deixa o Meu Amor fluir por ti, como a música viajando pelo ar...
Como a brisa suave, Eu levo os males para longe, numa lufada de Ar
E, não te esqueças: o Amor não tem inimigos. E a tudo transforma.
Oferece flores invisivelmente... Aos homens da Terra e aos espíritos tristes.
Ah, Ele partiu e deixou me uma caixa e um perfume no ar...
E arrebatou me nas ondas de um Grande Amor...

Conto esta história, que não é minha. Enquanto a escrevo olho para uma caixa.Ela encerra partes deste amor. Lá dentro está um livro de poemas, nunca o li. Basta-me lembrar de quando ele mo lia, baixinho.

Um dia passarei esta caixa para as mão de alguém será a guardiã, tal como eu também fui.
Escolherei aquela que viver com o coração mais cheio...

Nariz

Cheiras-me a água da chuva.
Chuva miudinha.
Tropeças nas Cumulonimbus e ao chegares ao chão deixas espaços secos por onde não quero passar.
E não passo.
Oriento os pés e estico-me tanto que a ponta do meu nariz fica corada com o toque líquido do teu estado.

Ontem choveste-me e isso abalroou a minha pedra abraçada por coronárias. (Pensei que as goteiras só fizessem as delicias dos pinga-amor).
Hoje marcaste o início da vigência do artigo definido “o” em direcção ao que eu achava não ter direito e isso fez-me ficar com cócegas nos sonhos.

Quando o sol voltar a brilhar vou procurar as poças de água.
Vão cheirar a ti…
E ao tocar-lhes vão suspirar ondas de propagação em direcção aos bordos da ferida que deixaste no meu caminho.

O Contrato Social (Parte III de III)

Parte III - Daltonismo (Epílogo)



Verde, amarelo, azul… violeta, castanho, milhões de cores, biliões de interpretações, uma versão para cada uma delas, por cada um de nós. Por isso decidimos, quando ainda dávamos os primeiros passos enquanto espécie que haveria algo fundamental a firmar, se queríamos prosperar e conquistar o mundo. Um contrato. Haveria que estabelecer limites, regras básicas que todos entendêssemos e pudéssemos facilmente cumprir. Fronteiras a respeitar e capacidade para aceitar invasões dessas mesmas fronteiras. Aprender a mentir, a aceitar a mentira, contornar a verdade e selecionar as palavras certas, a viver e construir sobre essas mentiras que se acumulam com a maior naturalidade deste mundo, sobreviver e controlar. Controlar os desejos, os pensamentos, as vontades. Minimizar os conflitos e conciliar o inconciliável quando havia um inimigo comum pela frente, ou filhos para criar, cooperar mesmo com aqueles que sabemos que nos querem derrotar ou nos podem afundar, respeitar os limites mesmo sabendo que vamos enlouquecer, abraçar o grande desígnio da rede social.

Então, aprendemos a contar pequenas mentiras como “juro que não fui eu mamã”, “só tenho olhos para ti meu amor”, “é um prazer ouvir-te, podia fazê-lo durante horas”, “por favor, quero fazer parte da equipa”, “é um privilégio tê-lo cá connosco chefe”, “claro que é teu filho”, “sim querido, fazes-me vir sempre” e ”já estava morta quando eu cheguei”…

Aprendemos a preencher os espaços em branco e a dominar o negro, onde realmente existimos, fora dos olhares e do contrato social que assinámos com a multidão que nos rodeia…



Aliás, o que seria de nós se um dia esse contrato expirasse?


___

O Contrato Social (Parte II de III)

Parte II: João 8:32



Cena I: Daltonismo
A vida é a cores. Uns vêm verde e suspiram por mudança, outros preferem o amarelo e enfardam gorduras saturadas ao som de rádios popularuchas. Muitos preferem o azul, pois tem miríades de tons, brilhos, nuances, preenche os dias e salpica-nos a imaginação com sonhos e ilusões. Dizem que é a cor preferida dos mágicos e místicos, pois esconde muito mais do que revela. Há também os que preferem que tudo seja cinzento, assim não terão que tomar nenhuma decisão, ao contrário dos que vivem no branco, eternamente ansiosos por preencherem o vazio com mil milhões de pequenas e absurdas tarefas, o quotidiano preenche-os e garante-lhes que o vazio permanece, verdadeiramente, vazio. Negro, tantos há que nada vêem porque tudo o que tocam, sentem ou perspectivam é negro. Não saberão que o negro não existe? É simplesmente a ausência de luz, de algo que não brilha, que não emite energia, de algo vazio, só e inquietante. Escolhem o negro por isso mesmo, é mais fácil ser-se vazio do que preencher a vida com experiências e sentimentos dolorosos. É melhor estar só do que partilhar o que somos, pois quando o que somos não é nada, nada haverá a partilhar se nada tivermos para oferecer. E isso inquieta-os, deixa-os à beira do colapso e exorcizam toda a cor que deveriam usar para comunicar com os demais, perdidos entre o colapso do branco e o devaneio do vermelho. Mas ainda não vos falei do vermelho, é a cor da violência, do descontrolo, do frémito impaciente que trepa pela espinha e gera um pensamento absurdo, que nos leva a cometer crimes e a ser sôfregos pela carne, sôfregos pelo dinheiro, sôfregos por tudo o que não temos mas certamente merecemos. Vermelho, sangue, fogo, luxúria.
Um erro clássico, contudo, pois tudo depende do olhar de quem contempla… As cores não são mais do que referenciais, ícones de aquiescência consensual, redigidas por maioria qualificada e intransigente. Entre o branco e o negro não haverá grande discussão, mas se para mim não for assim? Se para mim for o vermelho que me enche de esperança e me faz sonhar com um admirável mundo novo? Que tipo de homem serei eu?

Onde está a verdade então?



Cena II: Eva
E Deus disse: “blah, blah, blah…”. De facto, não disse nada, ou se disse não interessa, porque não estava lá ninguém para O ouvir. Mas algo aconteceu. A génese não é um mito, ou onde estaríamos nós sem Deus, Criador, Universo, gerador de tudo, o bom e o mau, o eterno e o dissolvente, o saber e o mortal. Do Homem, Deus criou o Homem, imagine-se para quê, até porque é sabido que o Senhor do Infinito tem os seus caprichos, aniquila a sua criação de quando em vês e reinicia o jogo, com novas peças e regras, novos cenários. Para isso, basta-Lhe criar um acidente, uma causalidade, um “ups…" cósmico e lá vamos nós, mais um click-click-click-click na roleta russa e, de olhos bem fechados, rezamos para que não se oiça um grande grande BANG!

De todos os Nobres que regem o Universo Infinito, aquele que governa a parte do espaço que nos diz respeito, a quem damos o nome de Deus, seja em que idioma for, é considerado como um dos mais competentes, criativos e interventivos. Os outros Nobres, que nós desconhecemos inteiramente por vivermos na profunda ignorância que o Mundo não vai para além do que os nossos miseráveis sentidos e pueril mente conseguem projectar, variam bastante em forma e feitio, alguns são fortemente interventivos e jogam com a Criação como se fossem peças de xadrez. Outros são simplesmente ausentes, foram comprar cigarros a uma qualquer tabacaria cósmica e deixaram os filhos à espera de um retorno que tarde ou nunca acontecerá. Os seus Mundos giram descontrolados e fora de compasso, colidindo entre si e gerando o caos que dará forma à nova matéria, que se transformará em novos mundos, com nova Criação e assim por diante. Mas o nosso Senhor é de outra estirpe, mais do que o Criador, é um Criativo. Gosta de intervir, criar cenários e situações estranhas e observar como se comportam as criaturas. Mas, lá está, aqui é imbatível, não gosta que O detectem, está e não está, é com uma onda de calor, todos a sentem mas ninguém a consegue agarrar, tocar, guardar junto de si. Mas inunda as criaturas, deixa-as presas à crença de que o Pai as salvará mas, se não o fizer, era porque seria então essa a Sua vontade. Cheque e Mate, não há como perder este jogo.

De vez em quando, Deus franze a testa, rói a unha do polegar esquerdo enquanto reposiciona as peças e tenta deste modo relembra as criaturas de que ele está ali, o Imanifestado Omnipresente, ora absorto ora obcecado.

O Senhor dos Tempos olha para uma pequena e bela criatura, formosa e doce e chama-lhe Eva. Ela irá gerar uma nova vaga por entre o mar revolto da Humanidade. Eva trás um presente para todos nós.

O Todo-Poderoso decidiu, o jogo vai começar. Aliás, é um jogo bem curioso, não adivinham qual é? Por mais incrível que pareça, não foi Deus que o inventou mas sim… o Homem. É divertido, arrebatador e gera as reacções mais genuínas nos pequenos seres que fermentam como leveduras por toda a Terra.
O nome do jogo? “Verdade ou Consequência”

 Eva, você é concorrente, venha jogar…



Cena III – O início da Sequência
…actgatcatatcacgataaaaaaagggaggagggagtagatagtatcggtagagtcggtaggcttggacccagtatttaaagggagggacgcacccacggccagtatatgatagtagatgagtcttcgcgtcggatagg…


Ninguém sabia de onde tinha vindo. Um casal de idosos ia a caminho do supermercado e vira-a deitada à beira da estrada, nua mas, aparentemente, intocada. Estava inconsciente e trouxeram-na para o hospital. A equipa de urgências apressou-se a prestar-lhe auxílio e a tentar diagnosticar o que se passava com a jovem, mas, por inacreditável que parecesse, nada detectaram a não ser que estaria… a dormir!

Levaram-na para um quarto de recobro e esperaram que despertasse. Em tom de gozo apelidaram-na de ‘Bela Adormecida’ e houve mesmo um grupo de enfermeiros mais jovens que cometeu a imprudência de a fotografar com os seus telemóveis e colocar fotos dela nas redes sociais, a perguntar se haveria por ai um príncipe que lhe quisesse dar um beijo suficientemente forte para a despertar. Isso só serviu para atrair um bando de imbecis, sociopatas e pedófilos, dado o ar muito jovem e formoso da frágil Bela.

Mas finalmente, ao 7º dia ela acordou, abriu os olhos sorrateiramente, ergueu primeiro a cabeça, depois o torso, com o apoio dos braços e, já na posição de tronco elevado ergueu os braços sobre a cabeça e espreguiçou-se com demora. Quando olhou à sua volta já era observada por dois enfermeiros, um sénior e um dos rapazolas que a tinha fotografado e ainda um auxiliar que congelara agarrado ao cabo da esfregona, paralisado pelo inesperado despertar. De pronto chamaram a médica de serviço para vir aferir do estado da paciente. “Olá menina, sente-se bem, sabe onde está?”. Mas ela não respondia, sorria e com os olhos verde-mar, enormes e resplandecentes mirava-os a todos, em sereno silêncio, de como quem bebe água para se refrescar. Fitou-os um a um, com um olhar penetrante, que parecia trespassar a carne para melhor ver a alma. Ao mesmo tempo, parecia que procurava algo. Quando chegou a vez de cruzar o olhar com a médica subitamente parou de sorrir. Ficou séria e começou a semicerrar os olhos, que agora pareciam cinzento-pérola. “A menina está bem? Como se sente? Sabe-nos dizer quem é?”. E eis que a ‘Bela Adormecida’ mexeu os seus lábios, meio trémulos e suspirantes e diz:

“Eu trago a verdade e venho para vos libertar”

Repentinamente lança a sua mão sobre o braço da médica que se assusta e deixa cair a ficha em sobressalto.

“Sou Eva, venho das estrelas e trago-vos uma mensagem do Divino”

A sala gelou e encheu-se de luz branca, cada vez mais forte e mais forte, cegando a todos num clarão violento que subitamente coalesceu sobre si próprio num único ponto de luz azul metálico brilhante rodeado de negrume e laivos de vermelho. E… nada. Quando voltou a normalidade a cama estava vazia, perfeitamente arrumada e aparentemente intocada. Em pânico silencioso as quatro testemunhas trocaram olhares, sem conseguirem sequer exalar um sopro.
Ninguém disse uma única palavra durante alguns minutos, até que o auxiliar murmurou algo, que ninguém percebeu. O enfermeiro mais velho moveu finalmente a cabeça na sua direcção e pediu-lhe que repetisse o que dissera.

- Eu…. eu… roubo medicamentos e vendo-os a outros doentes fora do hospital. -
- O que está a dizer? Do que está a falar? -
- Eu não suporto este trabalho, desprezo-vos a todos, por inveja e desespero, roubo os stocks de calmantes e psicotrópicos e vendo-os nas ruas.-
O rapaz mais novo suava em bica e olhava aterrorizado para a médica.
- Calma – Dizia ela. – Temos que tentar perceber o que se passa aqui, certamente que haverá uma explicação científica e lógica para o que vimos, ou melhor, não vimos, quem sabe, estamos todos cansados, terá sido uma alucinação colectiva, ficámos temporariamente ausentes, algo se passou –
- Algo certamente se passou, Doutora – Afirmava com estranha solenidade o enfermeiro mais velho – O que se passou é o que sempre se passa, a mania das grandezas dos médicos, convencidos que só eles sabem explicar as coisas, que são mais que os outros, que são uns iluminados! Sabe a Doutora, que tem menos uns 20 anos que eu, quantas médicas e médicos já aturei na minha vida? Sabe quantas vezes tive que ouvir e aceitar opiniões idiotas e completamente despropositadas só porque estou abaixo de si e daqueles como você? –

- Eu copiei nos exames. – Disse o jovem enfermeiro, no meio do clima de tensão crescente.
- Mas o que é que isso interessa agora? Estão loucos, o que vos deu? – Gritou a médica, no meio de um ataque de pânico que lhe fazia desabotoar a bata com nervosismo. – Eu quero sair daqui, eu tenho que sair daqui e já! –

Em menos de 10 minutos todo o hospital estava sob enorme agitação, havia gente a correr, gente a gritar coisas estranhíssimas, desconexas, sem sentido. Um paciente agarrado a um suporte com soro gritava a plenos pulmões “Eu trai a minha mulher, eu trai a minha mulher que tudo me deu, tantas vezes, oh meu Deus, o que fiz eu?”. Uma jovem enfermeira chorava acocorada a um canto e soluçava: “Quero sair daqui, quero sair deste hospital, desta terra, quero ir-me embora, tirem-me daqui!”. Ao fundo do corredor um polícia disparou dois tiros para o tecto, o que fez com que todos parassem assustados e gritou: “ Exijo que parem já! Todos quietos! Se alguém se mexer leva um tiro, garanto-vos que leva um tiro! Não seria a primeira vez que mataria alguém só porque me sentia ameaçado e inseguro, portanto calem-se, fiquem quietos e não se mexam!”

Um quarto de hora depois, quando finalmente chegou o auxílio dos bombeiros bem como um esquadrão da polícia de intervenção para tentar controlar a situação e perceber o que se passava, já o cenário era dantesco. Havia gente a matar-se uns aos outros com as próprias mãos, enfermeiros a chorar e a asfixiar doentes terminais com almofadas ou a dar-lhes sobredosagem de morfina, outros gritavam insultos e ameaças aos médicos que se escondiam atrás dos equipamentos e móveis, havia quem se suicidasse com objectos cortantes ou se atirasse da janela em gritos de desespero, havia até gente que fornicava em grupo, entre consensos e óbvias violações, ninguém se parecia importar, não havia limites. De imediato, as forças da segurança tentaram fechar o perímetro e conter a situação infernal que ali se desenrolava, em menos de 10 minutos o hospital estava fechado e sob controlo. Felizmente era um pequeno hospital de província e afastado da povoação, com sorte, com muita sorte, a situação seria gerida de modo a não espalhar o pânico e logo se haveria de ver como lidar com os media que não tardariam a chegar.


Cena IV - "Limpeza ao corredor das frutas e vegetais, temos um incidente"
A meio do corredor das frutas e vegetais, o velho homem vira-se para a sua mulher e diz:

- Se tu não estivesses comigo tinha-a montado. –
- Que dizes homem? Que disparate é esse, de que falas? –
- Não percebes o quê? Sou um homem ou não sou? Há muitos anos que não me interessas, percebes, para me satisfazer. Mas o desejo está cá. Quando vi aquela rapariga, nua e inconsciente, se estivesse só tinha encostado o carro, pegado nela e leva-la um pouco mais para dentro da mata e, ah por certo, tirar prazer daquele corpo de anjo. Eu não iria aguentar, preciso de sexo, com uma mulher a sério, não com uma pobre velhota como tu. Quero satisfazer os meus desejos, preciso dos meus desejos satisfeitos!
- Cala-te já, mas que dizes tu, enlouqueceste? Mas que te deu?

De imediato formou-se um círculo de pessoas em volta do casal de idosos que discutia com crescente inflamação. Era hora de almoço e o supermercado estava cheio. Entre os assistentes havia um jovem rapaz que olhava para o relógio com ar de quem tem que voltar rapidamente para o emprego mas que não consegue evitar a curiosidade. Ao seu lado, uma mulher pequena e de cara deformada perguntava-lhe “Menino, diga-me o que se passa, eu não me consigo endireitar para ver”. “Minha senhora, é só escabeche entre um casal de velhos, coisas de gente casada e sem paciência para se aturarem”, dizia uma mulher muito bem vestida, excessivamente bem vestida para aquela hora do dia e para estar num supermercado. “Ainda aparecem lá no meu tribunal”, falava um homem alto, seco e severo, com ar de autoridade. “É melhor ligar para a central, cá para mim isto ainda vai dar notícia para o jornal das 6”, dizia entre dentes um homem visivelmente excitado com os acontecimentos.

O Contrato Social (Parte I de III)

Parte I: “Minha Senhora, desejo o livro de reclamações”




Acto I - Prelúdio

“Ring-a-ring-a-roses,
A pocket full of posies;
Atch-chew, atch-chew
We’re all tumbled down”

Oh poeta, visionário,
Crente em nada
Teu era o número,
A Europa caiu aos pés do invasor,
666
A doença, a Peste
Levou-os, entre rosas e cinzas



Acto II – A vida como sempre a conhecemos durará para sempre


Cena I

- Minha Senhora, desejo o livro de reclamações!
Tinha chegado ao seu limite, ela, que até era ponderada, calma. Naquele dia simplesmente não aguentou mais aquela afronta, ser tratada como uma cadela e ter que engolir? Chega, chega de ser delicada, polida, civilizada. Aquela gente do café não merecia, eram rudes com ela, não suportavam a sua face deformada pela paralisia infantil e fingiam que não a viam, tardavam em a atender, como se ela tivesse a peste. Mas nesse dia, ela não aguentou mais e sentiu que não deveria de todo engolir e calar. Há coisas que têm que ser ditas!


Cena II
- Senhor Eng.º pode subir ao escritório do Director? Ele está à sua espera, de imediato se não se importa.
O jovem homem, certo que nada bom o esperava, subia as escadas ao compasso do desassossego que caracteriza a rês que trespassa a porta do matadouro. Estava ali há três meses, era o seu primeiro trabalho, um estágio profissional numa empresa de despachantes. Despachado ia ele ser hoje, disso tinha a certeza, pois a altura é de crise, o terror paira no ar e ele sabe que é descartável, é apenas um miúdo. Um miúdo que sobreviveu nas ruas à sua custa, que trabalhou como servente nas obras, empregado de café, segurança de bar de alterne, tudo para pagar os estudos que os pais, pobres agricultores desamparados das berças nunca poderiam pagar. Ele que viu a irmã cair na teia da prostituição, primeiro por dar-se com quem não se deveria de dar, como era o caso do “amigo” com que trabalhara na segurança do clube de diversão para empresários, era assim que o intitulavam. Ao princípio era tratada como uma menina fina, depois, com os copos e o pó, foi-se deixando abater sobre o solo que lhe fugia dos pés, começou por servir às mesas e pouco depois servia aos quartos. Agora, serve-se quando pode do cocktail de comprimidos para o tratamento da infecção retro-viral…
O jovem homem engolira tanta coisa, humilhações, privações, desilusões… tinha mil anos e cada passo das escadas pesava-lhe uma tonelada, as pernas vergavam sobre a fúria cega de ter que aceitar mais este castigo, estalava o chicote do algoz e a rês permanecia muda, mas o sangue fervia, o fel escorria e a garganta secava de ansiedade, Ele não ia subir ao cadafalso e simplesmente tombar, estava saturado de tanto abuso, de tanto se vergar.
Entrou, sentou-se e ouviu. Ouvia com atenção e subserviência, as mentiras enleadas em fios de seda para parecerem reais, não no sentido de representarem uma realidade, mas sim o tom de realeza, o Senhor agia, gesticulava e seguia num sentido solilóquio enquanto mostrava ao cordeiro que ele iria salvar os pecados da empresa com o seu sacrifício.
Afinal de contas, era demasiado para aceitar. Ele merecia aquele lugar, não era certamente culpa sua que a empresa estivesse a afundar. Muito teria contribuído para isso a vida de despudor feudal do Director, sempre em altas andanças e putaria. Quem sabe se até não andou pelo antigo clube por onde ele trabalhou? Quem sabe não foi um dos vermes que se enrolou na sua irmã? Mas porque ter que aguentar isto tudo? Era como se uma febre louca se apoderasse dele, perdia o controlo e queria ceder ao impulso que urgia satisfazer.
O jovem homem não suportava a ideia de ter que se vergar aquele senhor e tudo o que ele representava e, em boa verdade, não achava que teria realmente que o fazer. Levantou-se e interrompeu a verborreia que já se alongara demasiado. Olhou o director nos olhos, pegou na lâmina de abrir correspondência e disse-lhe, sem hesitar:
- Agora basta. Chegou o momento de alguém lhe mostrar quem você de verdade!


Cena III
Hoje não lhe apetecia fumar um cigarro. Hoje nem lhe apetecia fazer sexo mas lá lhe acedeu. Hoje não se veio nem fez de conta que se vinha. Quando ele saiu de cima dela e se deitou de barriga para o ar ela esperou dois minutos e disse-lhe ao ouvido:
- Eu nunca te amei. Case contigo por dinheiro, por segurança, pelo luxo e vida social.
- Não te percebo… porque me dizes isso agora, dessa forma?
- Não sei, tive que o fazer.


Cena IV
O tribunal emudeceu. O que tinha sucedido era inenarrável, impensável. As pessoas olhavam à sua volta incrédulas, mudas e assustadas. A meio do julgamento de um caso sem qualquer interesse, uma ridícula burla empresarial mal ensaiada, uma entre tantas, o juiz interrompeu e perante todos assumiu que era corrupto e que manipulava os processos conforme lhe fosse mais favorável ou proveitoso. E de seguida dera um tiro na têmpora com uma arma que havia escondido dentro do bolso da batina…


Cena V
A meio do noticiário o pivot congela. A única frase que sai dos seus lábios ao fim de mais de um minuto de silêncio aterrador foi: “É tudo mentira, tudo uma ilusão”.
A emissão caiu, entra no ar um fundo patriótico com a seguinte frase em destaque:
“A emissão segue dentro de momentos”


Cena VI
Lá fora, o mundo estremece e por todo o lado as pessoas começam a dizer tudo o que lhes vem à cabeça, sem qualquer filtro, medo, respeito ou pudor, tudo porque não conseguem mais mentir, esconder ou evitar as palavras. Aqui e ali ouvem-se tiros e sons de destruição. Pelas ruas correm pessoas assustadas e outras estacam catatónicas.



Cena VII
A noite avança e definha. O Sol irrompe no horizonte desfeito.
O dia amanhece vermelho...

Aqui jaz o a minha dança

No dia em que dancei, naquele em que me valsaste (e sim, começa-se sempre pelos pés e pelas mãos) chegaste bem vestida, com uns saltos altos que tiquetavam todos os azulejos do chão do corredor. Visita para mim, pensei assim que te vi à porta do quarto. Já do lado de dentro fechaste a porta à chave e de forma quase ilusionista engoliste-a. Elegantemente olhaste-me e antes de perguntares como me sentia hoje puxaste os lençóis para trás e deixaste à vista o que mais se destacava em mim, ossos. Segredaste-me ao ouvido "tens o corpo dos meus preferidos. Quero-te!"

Enquanto respirava oxigénio misturado com as secreções dos meus pulmões encharcados vi-te a retocar a maquilhagem. Digo-te, não é por isso que ficarás mais bela mas ao menos sempre fica um aroma a pó de arroz no ar. "Agora tu" voltaste a soprar para dentro do meu ouvido. Nunca na vida me deixei ser pintado, ó desgraçada! Inependentemente disso, só sei que o pincel que usavas era suave mas deixava uma sensação de substância pegajosa na cara, o batom parecia areia a deslizar nos meus lábios e o rímel pesava toneladas nas pestanas. Tentei manter os olhos abertos dentro das covas. Por essa altura, respirar parecia um gesto suavizado e sabia bem... sabia tão bem não sentir as costelas contra o colchão de pressão alterna. Encostaste a cabeça ao meu peito e como se o teu pensamento tivesse deslizado para dentro do meu coração ele bombeou "sabes dançar?" Digamos que a resposta nunca poderia ser negativa pois os teus braços já estavam à minha volta.

"Já te deixei com aquela cor, nem cinzenta, nem branca, nem amarela, simplesmente aquela cor" e sorriste. Pela primeira vez, desde há muitos anos, os meus olhos ganharam brilho, tanto que tiveste de fechar as tuas pálpebras antes de encostares os teus lábios aos meus.

Sempre disse que havia de morrer sozinho, sem ninguém a segredar em alto "coitadinho, é um penar".
Pois bem, naquele dia, nem a morte me viu a morrer.

Beijinhos ao medo

Fiquei com a nona pestana (a contar do canto de cima) presa quando estava a fechar a caixa. As outras todas quiseram ajudar e a sudorese só dificultou mais a situação. A caixa aflita começo a repetir baixinho “pestaninha, pestaninha, vai para o canto que te dou uma sopinha”. Hoje vou dormir com o olho bem aberto... de preferência a sentir a brisa. Mas que o sono demore e não me embale.
As caixas têm medo de pestanas, elas ardem, fazem chorar, não deixam abrir as dobradiças, não deixam soar a música cá fora. Hoje vou dormir com a caixa em cima da cara e com a pestana em cima do gozo de ser uma peste-na que encrava dobradiças. Hoje, (de apelido Futuro) vou sonhar com a manivela que faz a música soar, o olho vai sonhar com o click do estalar da pestana amputada, a caixa vai sonhar com o pincel que a coloriu e… o chão de água salgada vai reflectir o dormir da menina que pensava que podia ser feliz fechada dentro de uma caixa. No amanhã, (de apelido Presente), ela vai compreender que sempre que abrir a caixa deve deixar uma pestana lá dentro… sem lágrimas, sem sopinhas, sem medos. Nunca conheci uma pestana realmente má.

E tu caixa, guarda os toldos que já deram sombra aos olhos que brilham quando o sorriso perde a vergonha.

Eram nove vezes, num olho muito distante, uma menina que morava no canto da sopinha. Um dia a menina deixou de ter medo de pestanas... e de outros medos, porque sim.

- Búúú!!

(risos, sorrisos, risos)

E viveram risentes, até aos presentes.

Sonata da Meia Noite

Um mocho pia.
Assusta-me.

Noite, noite amiga, por favor, manda-o embora
Traz um rato para que ele o possa perseguir.

O quê? Não podes?

Pois é, um rato não vale um medo...
Está bem, vou tentar pensar noutra coisa sem ser
Em histórias que parecem saídas de um filme de terror.
Sabes? Deve ser do meu coração....anda negro ultimamente.

O quê noite? Que dizes?
Que não és só medo?

É verdade, é verdade...
Olha...podes fazer-me um favor?

Qual?

Acende a Lua.
Cheia se puderes. E traz-me aquele brilho das estrelas.
Sinto a falta delas. Não as vejo desde que amanheceu.

Gostava de ter agora aqui a outra metade do meu coração
Seria perfeito, maravilhoso
Uma verdadeira Sonata.
Ou uma serenata ao luar. Quem sabe?

Podes trazer-ma?