A Grande Devoradora: A Morte da Inocência em 4 actos (Acto IV)

Acto IV: Paraíso Perdido




Avançamos hesitantes. Arrastamos connosco as feridas de guerra que, para sempre, nos marcarão quem verdadeiramente somos, soldados ou generais, todos fazemos parte do rol de testemunhas que um dia assistirá ao derradeiro sonho do Homem. E porque sonhamos, sabemos, sabemos que a obra ficará incompleta, que pelo caminho deixaremos estilhaços de esperanças inférteis que nada irão gerar a não ser um enorme manto branco vazio de significância ou actos de glória. Não há glória no inferno colectivo em que optámos viver, não há plenitude da alma quando se soçobra por entre mentiras e a pequena mesquinhez do quotidiano, não há êxtase maior quando a exultação é a do prazer menor do momento, da oportunidade, da violência exalada pelos poros de uma sociedade doente, decadente, diferente daquilo que foi o sonho das eras distantes, quando a Terra foi semeada por deuses e astronautas, qual Jardim do Éden, decorado de fantasia e benevolência, uma esfera azul e verde a pairar sobre o firmamento, para deleite do Criador, a sua Opus Magna. Mas o verde tornou-se negro e o azul vermelho, à medida que a mente criminal e egoísta da criação poluía de modo insensato, incauto e hedonista a obra dos mestres, ao avançar pelo Jardim, tornando-o vazio à sua passagem, branco aos olhos de quem derrama eternamente as suas lágrimas de pesar e desgosto. Contudo, avançamos, rumo a algo que, aqui dentro, sempre nos soou a familiar, embora o medo nos faça constantemente olhar para trás, o medo que a grande devoradora nos apanhe e nos faça reféns de sua espiral quebrada para todo o sempre…


A morte da inocência tornou-se indelével nas páginas da História, marcada a fogo no Livro dos Dias, tingindo de vermelho a Serpente da Árvore da Sabedoria, deu cor ao fogo que nos consome por dentro, o fogo da guerra incessante, o fogo da luz branca que nos cega, o fogo da paixão e da luxúria que insistimos em arrumar no mesmo coração onde guardamos o amor. Pois estas são imiscíveis, são energias contraditórias mas complementares, sem contudo nunca se misturarem, como sangue e fogo e ar e luz.

Algures em nós, dentro de um compartimento secreto, onde a guerra não chega, onde a luz é de todas as cores, onde o sangue flui livre e nutre com vigor a nossa prima essência… algures ai está a entrada de volta para o Jardim, de volta ao seio da Mãe, onde o nosso tecido se une a um desígnio maior, de compreensão, humildade, religação (tantas vezes mal interpretada e denominada de 'religião') com a rede de vida que nos suporta, cooperação entre mentes empenhadas e protecção dos mais frágeis. Redescobrimos que em cada um de nós existe um pouco de paz, redescobrir em cada um a arte da cor e a união do sangue entre a grande família do Jardim.


Quero esse sonho. Quero sentir-me assim, antes de adormecer, por fim. Sentir que um dia, para lá do sonho, cada um de nós poderá recuperar a sua inocência ao deparar-se com as portas do Paraíso Perdido.